Cambio climático

por Laura Martínez Alarcón La puerta del ascensor se abrió y lo que descubrí en su interior me dejó helada. En medio del estrecho cubículo encontré un trozo de iceberg. ¿Por qué estoy segura de que se trataba de un cacho de iceberg y no de un simple pedazo de hielo? Pues, porque en algún lugar había leído que hay gente que últimamente encuentra témpanos de distintos tamaños en muchos sitios insospechados del planeta. Algunas personas aseguran haberse tropezado con enormes fragmentos hasta en el…

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Desarmado. Elegía para una tierra sin nombre. Canto VI

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto VI Tierra ¿cuándo te saciarás? No hay poética en el horror es la distancia lo que permite la contemplación ver sin ver oír sin oír esperar no ser tocado trágico azar la casualidad abrupta. Concatenación y efecto. A cualquiera le puede pasar. Siniestro determinismo orgullo ante la fatalidad. No hay poética en el horror ni miedo sin razón ¿Aquel cuerpo es tu hermano? ¿Acaso el cruzado fuego tocó a tu madre? Esa chica ha sido ya besada por los…

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El derecho de ser rubio

por Juan Honey En agosto Barcelona se llena de rubios. El tsunami que sube y baja por las Ramblas o Portal de L’Àngel y calles aledañas se conforma de cabecitas amarillas que, vistas de cerca, acompañan, o bien,  pálidas pieles –si es que jalan una maleta hacia un hotel–, o bien, pieles rosas, si es que visten el bañador o el bikini –o es que jalan la maleta rumbo al caótico aeropuerto de El Prat–. Entre ellos se camuflan los argentinos surgidos del frío. También,…

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