Category Archives: Creación

Amorismos

  por Raíces al aire Porque el amor es el silencio más fino, que diría Sabines. Porque al primer amor se le quiere más, pero a los otros se les quiere mejor, que diría Saint-Exupéry. Porque un mundo nace cuando dos se besan, como diría Octavio Paz. Porque el amor es un escándalo de tipo personal, como diría Chéjov. Porque cuando dos personas que se quieren, chocan, no se mezclan, se rompen, como diría Breton. Porque el amor es la poesía de los sentidos, pero…

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Un mundo roto

por Laura Martínez Alarcón Todo empezó con una promesa de mundos perdidos. Hacía tiempo que la paz reinaba en el mundo y los habitantes de algunas regiones empezaban a sentirse incómodos ante tanta beatitud. Se palpaba cierta necesidad de pasar a la acción, sobre todo en el Gran Imperio de las Águilas Calvas, pero nadie se animaba a dejar las cálidas poltronas. Entonces, apareció él. Alddond Rumpt, un hábil latifundista que, a lo largo de su impulsiva vida, había ido probando distintas ocupaciones hasta convertirse…

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Y Monterroso sigue aquí

El 7 de febrero de 2003, murió en la Ciudad de México, nuestro querido Augusto Monterroso. Sin embargo, como aquel dinosaurio de su célebre cuento, sigue aquí. Y seguirá, mientras haya alguien leyendo y disfrutando los inmensos tesoros que nos dejó. Aquí dejamos algunos. La oveja negra En un lejano país existió hace muchos años una oveja negra. Fue fusilada. Un siglo después el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían…

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El guarda herido

por Raúl Alonso Truan No recuerdo ningún momento de mi infancia en el que no estuviese allí. Por supuesto, no me refiero a que se encontrase presente en todo momento, era más bien una certeza íntima de que estaba detrás de todos mis pasos. De que sabía y entendía y pese a todo no juzgaba. Estaba allí y su apoyo y cobijo eran perennes e inmutables. Notaba su aura a mi alrededor cada vez que pasaba por la plaza de camino al colegio y otra…

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El cumpleaños del maestro

por Raíces al aire 22 de enero. Porque hoy cumpliría 89 años, porque seguro estará haciendo reír a los que lo rodean, ya sean ángeles o demonios, ávidos, todos por igual, de sus palabras. Porque agradecemos todas las letras que nos dejó. Por el inmenso placer de leerlo, una, y otra y otra vez. Porque todas, y cada una de las veces, echamos carcajadas hasta que nos duele la panza. Relinchamos de felicidad, pues. ¡Feliz cumpleaños al grandísimo maestro Jorge Ibargüengoitia! Para muestra, un botón:…

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Los hermanos Bunker de Siam

por Lola Zavala Los hermanos Bunker de Siam, hoy Tailandia, se llamaban Eng y Chang y fueron conocidos popularmente como los hermanos siameses, de ahí el término que se usa hasta nuestros días. Nacieron unidos en 1811 y unidos murieron el 17 de enero de 1874. Sus cuerpos compartían poco más de 10 centímetros del pecho, hoy en día se habrían podido separar fácilmente, pero en el siglo XIX eso era imposible. Fueron descubiertos y exhibidos en giras por Inglaterra, Europa y Estados Unidos, primero por…

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Postal de invierno

por Lola Zavala La primera señal asalta a mi nariz al salir por la boca del metro de la Plaza de Sants. El aroma de los boniatos asados se deja sentir sin ninguna mesura. También el de las castañas, que son gallegas como Luis, el hombre que llega puntual a su cita cada temporada y se instala en la esquina de la plaza. Estará tres meses vendiendo esos suculentos manjares en honor a su tierra y a su hermana fallecida, quien en vida estaba al…

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El Olentzero

por Raúl Alonso Truan Así me lo contaba mi abuelo todas las navidades: Dicen los ancianos del lugar, que cerca de la cima del monte Gorbea vivía un pastor y carbonero de malas pulgas y borrachín que sólo bajaba al pueblo una vez al año a vender sus quesos, cabritos y carbón vegetal, y a aprovisionarse de vino y aguardiente. Cuando llegaba al pueblo, los niños se escondían ya que todos sabían de su tendencia a repartir varazos a todo el que se pusiera a…

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Taula per Mèxic, una luz de esperanza

por José Gil Olmos Publicado en Proceso.com BARCELONA, 16 de noviembre de 2016.- Este artículo lo escribo mientras viajo en el metro de esta ciudad, con esa extraña sensación que da estar a miles de kilómetros de distancia de México, para hablar de la crisis de derechos humanos que vivimos en el país desde hace una década. También para presentar el libro Batallas de Michoacán y hablar de los ataques de hace tres años en esa entidad controlada por el crimen organizado. Escribo el texto en…

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Raíces, memoria y corazón

por Lola Zavala Mañana es 1º de noviembre, el día en el que nuestros siempre recordados difuntos vendrán a visitarnos, tal y como lo hacen puntualmente cada año. En México hace tiempo que están preparándoles la bienvenida. En el ambiente ya se respiran los olores de las flores de cempasúchil y del pan de muerto -la estrella de todas las panaderías durante estas fechas- y a los mercados llegaron ya las calaveras en todas sus formas, colores y sabores: de azúcar, amaranto o chocolate; el papel picado y las alegres…

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Todos Santos en Xochimilco

por Laura Martínez Alarcón “A mi el gusto que me da es que todos nos vamos a morir”, sentencia doña Catalina Ojeda mientras recoge su canasta colmada de flores antes de perderse entre los sepulcros de San Gregorio. Es Día de Muertos y la visita al panteón es obligada en la zona rural de la ciudad de México. Es medianoche, pero parece mediodía por la cantidad de gente que va arribando desde los pueblos cercanos a la zona lacustre de Nativitas, al sur de la…

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El sabor se va con los muertos

por ILang Paz Prado Era ya finales de octubre y esa era una de mis épocas favoritas del año, pues el 1 y 2 de noviembre festejamos en México el Día de Muertos. Los Días de Muertos son un festejo, literalmente. La fiesta consiste en ir al panteón (cementerio) para convivir con nuestros antepasados difuntos. Se llevan flores y papeles de colores para adornar, muchas veladoras se ponen alrededor para alumbrar durante la noche y se preparan los alimentos preferidos del muertito, que se disponen sobre la tumba.…

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Mata Hari

por Raíces al aire 15 de octubre de 1917, afueras de Paris. Frente al pelotón de fusilamiento se encuentra ella, ojo de amanecer. Vestida y maquillada para la gran ceremonia de su muerte, Mata Hari se despide, se toca apenas los labios con el dedo índice de su enguantada mano derecha y lanza un beso. El oficial a cargo grita la orden, los 12 turbados soldados del pelotón sueltan las balas, sólo aciertan cuatro, una de ellas en el corazón. Margaretta se desploma fulminada, su…

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A los 43

por Raúl Alonso Truan Fueron 43 almas libres. Seguramente no eran puras. Probablemente una a una tenían sus luces y sus sombras. Pero eran. Y ahora lloramos cada día porque ya no sabemos si son. ¿Quién les dio el derecho a encarcelar almas libres en una jaula de oscuridad? Todos somos un poco más pobres, un poco más tristes, un poco más ariscos, con una alegría truncada en la mirada y con una sonrisa rota en la cara. Porque alguien nos robó 43 almas libres y pretendió…

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Corazón

por Luz Cassino del poemario Insight Envuélmelo para regalo, dijiste, mientras arrojabas tu ropa y la mía y me acariciabas en cámara lenta. Cómo negarme. Lo adorné con cintas rojas, mal disimulé sus arañazos, alguna herida cruel, la huella de las despedidas. Cuídamelo, te susurré al oído, a menudo se desboca. _____________________________________________________________ Luz Cassino.(Buenos Aires/Barcelona) Poeta y escritora. Psicóloga Social. Emprendedora. Creadora y directora del programa de radio Mézclate Conmigo (2008 a la actualidad). Colaboradora habitual en medios radiales y escritos. Participa del Grupo de…

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Girasoles para el joven pintor

por Lola Zavala Al amanecer del 27 de julio de 1890 el joven pintor de 37 años arrastró su caballete, sus pinceles y sus pinturas y se internó en el campo de trigo para trabajar, como llevaba haciendo todos los días. Volvió a la pensión para comer y partió de nuevo para regresar inusualmente tarde, cuando ya todos en casa habíamos cenado. Lo vimos venir a lo lejos, dando tumbos. Parecía borracho. Se tocaba el vientre. Finalmente arribó a casa y como una sombra subió…

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El Gran Cocodrilo

El poemínimo está a la vuelta de la esquina o en la siguiente parada de un Metro. Un poemínimo es una mariposa loca, capturada a tiempo y a tiempo sometida al rigor de la camisa de fuerza Efraín Huerta 18/06/1914-03/02/1982 por Lola Zavala Paseando por la Feria del libro del Palacio de Minería, en la Ciudad de México y hace muchos años, mis ojos se posaron en un puestito que vendía cajas de fósforos. ¿Fósforos en una feria del libro? Las cajas eran de las…

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A Berta Cáceres

por Luz Cassino poema en la antología homenaje a la activista hondureña Berta Cáceres, asesinada en marzo de 2016. Pudiste sembrar los hijos amamantar la tierra y parir un hombre que amara el reverso de tu piel pero no te alcanzaba saliste a gritarle al viento y tus palabras mancharon los espejos de los poderosos y mojaron de savia nueva las manos de las gentes buenas tu voz hizo camino y brilló en otras gargantas que hoy silban tu nombre como bandera de justicia. _________________________________________________________________…

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El camino del aire

ilustración Miquel Serratosa texto Sergio Ferreira IX- Desde Ezeiza – Años 2001/2002 – El camino del aire Se van. Son jóvenes. Son muchos Cruzando el océano crece el futuro que acá no llega con el correr del tiempo. No quieren que sus hijos terminen por pagar las guerras que perdieron los abuelos. Ya vieron los negros centauros asesinos, el Parlamento en llamas, mientras la mala yerba trepándose a los silos, un litoral se empedraba de peces muertos y más allá, escorado, el cascarón de herrumbre del pesquero.…

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Wintergatan o el sonido de las canicas

por Lola Zavala Si tengo dos mil canicas, una mente prodigiosa, tiempo, paciencia y manos habilidosas… ¿qué puedo hacer? Me gusta cómo suenan. Me gusta cuando chocan, me gusta cuando vibran. ¿Y si hacemos música con ellas? Las dejamos caer. Que se deslicen, que hagan vibrar las teclas. Que viajen por los rieles de una máquina fascinante. Todo esto habrá pensado el joven sueco, Martin Molin, al caerle un saco de canicas cuando era niño. Y no hizo con ellas lo que todo pequeño regularmente hace. No. Martin…

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Maurice Tillet. El ángel francés

por Lola Zavala En memoria del fotógrafo Irving Penn, (16/06/1917 -7 /10/2009) El llamado ángel francés, Maurice Tillet, fue un hombre tranquilo, amoroso, culto y muy inteligente. Nació en Francia en 1903 y su vida, durante los primeros 15 años, transcurrió de manera tranquila y normal hasta que desgraciadamente su cuerpo desarrolló acromegalia, una enfermedad que se caracteriza por el continuo crecimiento de los huesos -sobre todo los del cráneo-. Así pues, su cabeza creció continuamente y con ella también su quijada. Su torso se tornó demasiado…

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La Tregua

por Lola Zavala para mi tía Elo En una lejana tarde de café y flores mi tía me contó que a veces sus tardes eran grises y aburridas. Sobre todo cuando no le era posible tejer. Por eso en mi siguiente visita no llegué sola: traía conmigo un tesoro. Era La Tregua, el diario de Martín Santomé, que sabia y amorosamente escribió mi admirado Mario Benedetti. Quise que mi tía disfrutara, tanto como yo, de esa magnífica prosa. Que viviera aquel amor, tardío pero auténtico, de la mano del…

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El primer hombre que viajó al espacio exterior

por Lola Zavala El 27 de marzo de 1968 un hombre de 34 años murió tras estrellarse el avión que pilotaba. Era un vuelo rutinario pero un jet supersónico voló a una altura que no tocaba y generó una onda de choque supersónica que hizo que nuestro hombre perdiera el control de su avión. Era un hombre mundialmente conocido y muy especial: había sido, con tan sólo 27 años, el primer ser humano que consiguió viajar al espacio exterior y, durante 108 minutos, pudo observar la Tierra desde…

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Memoria, Verdad, Justicia

por Victoria Columba Una noche mi papá volvió de su exilio y me leyó la carta a la Junta Militar que Rodolfo Walsh escribió poco antes de desaparecer en manos de los militares, un documento impecable sobre lo que sucedía en la Argentina en ese momento. Mi padre me la leyó con voz bajita en la noche cerrada, yo temía por él porque había vuelto y sabía que corría peligro. Temblaba pero su mano grande en mi cara me daba seguridad al temblor que me…

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El frutero de mi barrio

El frutero de mi barrio por Lola Zavala El frutero de mi barrio es un hombre de mediana edad y amplia sonrisa. Nació en Colombia, ignoro cuánto tiempo hace que llegó a vivir a Barcelona, pero a la frutería del barrio de Sants llegó hace un año, más o menos. Todas las mañanas, cuando abre la tienda, ya lo está esperando el perrito del dueño del bar de junto para echarse panza arriba y recibir los correspondientes y diarios arrumacos a manos del simpático y…

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Aunque casi ya no lo sepa

por Lola Zavala El hombre sube trabajosamente al autobús. Lleva consigo un bastón y una inmensa soledad. Se sienta sonriente y mira amorosamente a la pareja de ancianos que le devuelve el saludo desde el asiento contiguo. El octogenario aprovecha ese gesto y cuenta su historia. Su mujer padece Alzheimer. La tuvo en casa durante unos años hasta que le dio una embolia. Anduvo de hospital en hospital. Cuando consiguió salir fue a dar a una residencia en donde recibe los cuidados que necesita. Sin…

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Hombres en los que no hay que confiar

Hombres en los que no hay que confiar por Paula Arizmendi Yo tenía diez años, y una bicicleta muy usada —aun en buen estado pero con escandalosas raspaduras— que Santa Claus me había regalado hacía ya más de tres años. Mi primo Martín, en cambio, tenía ya once años y una flamante Magistroni Vértigo XT-8, que sus padres le habían regalado unas semanas atrás por su cumpleaños. El veía a la gente por encima del hombro, en su bólido; yo miraba mi bicicleta con vergüenza…

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Fotos de Aylan

Fotos de Aylan Éxodos…por Sergio Ferreira 03/09/2015 | 10:12 | Se llamaba Aylan Kurdi y tenía 3 años. Apareció muerto en una playa turca. Fue tras el naufragio de dos barcos de refugiados que iban a la isla griega de Kos, puerta de entrada al Viejo Continente. Portal: Cadena3.com Cadáver sobre la arena lo trajo el mar Niño a la deriva –la de todos nosotros– ahogado ¿Estará viva o muerta la persona que le abrochó los zapatos azules? Este poema es la elegía al chico…

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De puertas adentro

por Laura Martínez Alarcón A las 7 de la mañana del 19 de septiembre de 1985, un terremoto de 8,1 grados en la escala de Richter devastó el centro de la ciudad de México. Nunca se supo cuántos muertos hubo. Se especuló con diferentes cifras: desde los seis mil y pico que dieron los medios oficiales, hasta los 27 mil registrados por los organismos internacionales. Doscientos cincuenta edificios fueron destruidos y más de 500 quedaron gravemente dañados. Es doloroso ver cómo se parecen las ciudades…

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Panchitos

por Augusto Metztli publicado originalmente en Boreal Los “Panchitos” no son una deliciosa golosina endulzada con azúcar morena de caña. No tienen esencia de vainilla, ni aroma a piña. No son del color de la papaya, ni son como el exótico mango. Tampoco saben a guayaba ni son del color de la flor de pascua. Mucho menos refrescan como el agua de flor de jamaica, ni tienen ese sabor indescriptible del tamarindo. No saben a chocolate ni tienen la textura del chicle. Los “Panchitos” tampoco son entremeses…

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Versos de Luz

Versos de Luz y de amor. Poemas que evocan a su querida y añorada Buenos Aires, con sus milongas y sus tangos, con sus poetas, con sus mujeres y hombres del pasado. De costuras y recovecos, de suspiros de mujer, de pieles erizadas, deseosas, desbocadas. De cabellos rizados, de aleteos, de escándalos de amor. Versos de palabras amables, de memoria, de recuerdos dulces de infancia. De amor de mujer, de cariño de hija, de nieta, de madre. Poesía fresca e inspiradora porque proviene de lo más hondo de su ser y…

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Balada para una niña citadina

a Nadia Dominique, la mujer… que soy Mirtha Luz Pérez Robledo (Comitán, Chiapas, México) Se están volviendo secos los ojos de la madre Que se consume como una lámpara olvidada Una piel transparente se le escapa Para bordar en sus cabellos el llanto de la muerte No te vayas de mí     niña de azúcar A deshacerte entre la piel del llanto No te vayas de mí     pájara libre Hacia el páramo frío de la ausencia Entre tus venas danza mi silencio Y  hay un sonido…

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Flor tormenta

Frida Kahlo, flor tormenta por Lola Zavala El 6 de julio de 1907 nació una flor llena de pétalos y espinas. Su vida estuvo plagada de infortunios, desgracias personales y de mucho dolor. Pero también fue una vida rodeada de brillantes colores, de amores y desamores, de alegres perros xoloescuintles y monos corriendo en el jardín. De arte, de cariños inmensos, de pinceles, caballetes y libros. Se enamoró perdidamente de un simpático y talentoso panzón, con el que compartió penas y alegrías y una espléndida casa…

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Recordando a Pacheco

Mar eterno Digamos que no tiene comienzo el mar Empieza donde lo hallas por vez primera y te sale al encuentro por todas partes. Alta traición No amo mi patria. Su fulgor abstracto es inasible. Pero (aunque suene mal) daría la vida por diez lugares suyos, cierta gente, puertos, bosques de pinos, fortalezas, una ciudad deshecha, gris, monstruosa, varias figuras de su historia, montañas -y tres o cuatro ríos. Extranjeros Si te molestan por su acento o atuendo, por sus términos raros para nombrar lo…

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Imagine

por Fabiola Rebolledo ilustración Claudia Villazón Imagine Imagínate amplio y luminoso comedor, una mesa larga, los platos y las copas de cristal. Mantel largo, servilletas de tela blanca. Solo faltan los comensales, y la comida. Imagínate un árbol vigoroso, un tronco agarrado a la tierra, una cabellera espesa y rizada agitada por el viento, reflejada por el sol viéndolo todo pasar. Imagínate que el corazón se cansara y taimado cesara. Que de tanta hambre de un bocado devoraras tu propia lengua. Que tus manos decidieran…

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Desaparecidos

por Valeria Varas, del poemario “Memoria en Mi” Desaparecidos No quiero metáforas para el dolor Palabras diluyendo la verdad Juantok María Claudio Marco Antonio Paulina ya no están Y aunque dentadas de perro mis ojos baba de animal rabioso la boca pústulas el corazón Todos sentimientos de injusticia Y si yo los nombrara palomas errantes lágrimas secas fantasmas con piel de ausencia vuelos de colibrí Seguirán siendo. Valeria Varas. Nació en el desierto chileno. Durante la dictadura militar estuvo detenida en la Academia de Guerra…

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Paleta de colores

por Luz Cassino Del poemario Insight, Lastura, 2015 Paleta de colores Dicen que los poros crepitan en rojo. Los clichés de la pasión nos vuelven morado y berenjena. Hilos azules y añiles trenzan las miradas. Tu abrazo es canela con toques de amarillo y en el borde de los dedos brilla un verde lima que explota en dorados carmesí. Sin embargo puedo ahora acariciar tus costados color ámbar y reposar en las arenas plácidamente veteranas sin miedo. Los amores viejos no mueren, se gastan y…

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Mis hijos de Ayotzinapa, todos son nuestros hijos

Escrito de una madre a los padres y madres de Ayotzinapa por Rosy Suñé Mis hijos de Ayotzinapa, todos son nuestros hijos Quisiera volverte a parir, sentir el dolor y la alegría de tu llegada y atrapar el reír de tu vivir, comiendo la chía de nuestra tierra amada. Quisiera volver a mecerte en mis brazos, mostrarte los coloridos lazos de las clásicas trenzas mexicanas y los silbidos de nuestras guerreras campechanas. Quisiera envolverte en mi rebozo, taparte con mi sarape, darte agua de ese…

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Papalotl

A Francisco Toledo por Laura Martínez Alarcón ¿Qué hace un hombre viejo volando papalotes? Papalotes, y no cometas de papel. Mariposas, en náhuatl. El origen de la palabra lo dice todo. A simple vista podría pensarse que se trata de un lunático que ha perdido el último clavo de la cordura. O de un marihuano que anda corriendo por las calles porque necesita recordar que algún día fue niño. Algunos dicen que es el hombre más juicioso del país. Pueden ser las tres cosas. Este…

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Encuentro imaginario

Crónica del encuentro imaginario, o no, entre Antoni Gaudí y Josep María Subirachs por Lola Zavala Cada mañana, el bullicio lo despierta. El letrero que reza “Aquí descansan los restos de…” le da hasta risa. Menudo descanso eterno el mío, piensa. Cada mañana venga la marejada de turistas, flashes, alboroto y harto ruido. El estruendo de la obra -que avanza cada día imparable- lo halaga, pero el taconeo y el vocerío de los visitantes no lo deja pensar ni concentrarse. Miles de lenguas suenan a…

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