Category Archives: Creación

Raíces, memoria y corazón

por Lola Zavala Pronto será 1º de noviembre, el día en el que nuestros siempre recordados difuntos vendrán a visitarnos, tal y como lo hacen puntualmente cada año. En México hace tiempo que están preparándoles la bienvenida. En el ambiente ya se respiran los olores de las flores de cempasúchil y del pan de muerto -la estrella de todas las panaderías durante estas fechas- y a los mercados llegaron ya las calaveras en todas sus formas, colores y sabores: de azúcar, amaranto o chocolate; el papel picado y las…

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Vivos se los llevaron, vivos los queremos

por María Julia Magistratti Vivos se los llevaron, vivos los queremos No importa si este cielo continúa y si hay entre las horas una fecha en la que no estaremos. Lo que nos toca encontrar está indefenso, porque siempre está indefenso el que nos espera. Son 43 golpes que rebotan sin tocar tierra en una cancha embarrada. Atormentan los días desaparecidos, la historia sin fondo, el retrato que la madre lleva. No es la primera vez esta rabia. 43, 42, 41, 40, 39, 38, Todavía faltan…

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Acróstico decimal del dolor: Ayotzinapa

por Amilcar Vargas Antes de esta abierta guerra ya la violencia campeaba, ojos y voces callaban tremulando bajo tierra. Zapata desde la sierra incrédulo hoy estaría, no hay respuestas todavía a esta infame operación, poder y conflagración actúan con osadía. Antes de esta abierta guerra no era todo santa paz, la violencia tan solaz se paseaba por la tierra, y los hijos de la sierra seguían por el camino bajo un obscuro destino con un profundo ideal educarse en la Normal como humilde campesino. Ya…

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Recordando a Benedetti en poemas y cuentos cortos

Mario Benedetti (14/09/1920 – 17/05/2009) Mass media De los medios de comunicación en este mundo tan codificado con internet y otras navegaciones yo sigo prefiriendo el viejo beso artesanal que desde siempre comunica tanto Todo lo contrario -Veamos –dijo el profesor-. ¿Alguno de ustedes sabe qué es lo contrario de IN? -OUT – respondió prestamente un alumno. -No es obligatorio pensar en inglés. En Español, lo contrario de IN (como prefijo privativo, claro) suele ser la misma palabra, pero sin esa sílaba. -Sí, ya sé:…

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Fotos de Aylan

Fotos de Aylan Éxodos…por Sergio Ferreira 03/09/2015 | 10:12 | Se llamaba Aylan Kurdi y tenía 3 años. Apareció muerto en una playa turca. Fue tras el naufragio de dos barcos de refugiados que iban a la isla griega de Kos, puerta de entrada al Viejo Continente. Portal: Cadena3.com Cadáver sobre la arena lo trajo el mar Niño a la deriva –la de todos nosotros– ahogado ¿Estará viva o muerta la persona que le abrochó los zapatos azules? Este poema es la elegía al chico…

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Tango rojo besos rojos

por Sergio Ferreira Eran cinco los de la escuadra negra que entraron con fusiles y gritos marciales, derribando la puerta de calle de la casa solariega del falangista Luis Rosales. Buscaban a Federico García Lorca. Los informes confidenciales decían que el poeta se ocultaba allí y allí justamente lo encontraron, en la penumbra, debajo de una cama, temblando. Los rizos negros le caían sobre la frente, vestía una camisa blanca sola, su pantalón era negro y demasiado grande. Sus ojos también. La orden había emanado…

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Llorar a lágrima viva por Oliverio Girondo

Oliverio Girondo Llorar a lágrima viva Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo. Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando. Llorar como un cacuy, como un cocodrilo… si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos…

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Desarmado: Elegía para una tierra sin nombre. Canto IX

por Ana Paula Sánchez Cardona Cierro los ojos ante los claros bosques de la infancia el frescor del musgo y el cantar del agua nos engañamos hasta en la agonía ¿Acaso la espera me hace añorar bosques nunca vividos? ¿Cómo perder este momento en ajenas fantasías? No esta hierba me es familiar. La toco sin mirar las puntas de los dedos ansían la rigidez quebradiza de sus hebras el polvo seca el sudor en mis manos humedad que palpita y exuda resignación. Estoy aquí. En…

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Girasoles para el joven pintor

por Lola Zavala Al amanecer del 27 de julio de 1890 el joven pintor de 37 años arrastró su caballete, sus pinceles y sus pinturas y se internó en el campo de trigo para trabajar, como llevaba haciendo todos los días. Volvió a la pensión para comer y partió de nuevo para regresar inusualmente tarde, cuando ya todos en casa habíamos cenado. Lo vimos venir a lo lejos, dando tumbos. Parecía borracho. Se tocaba el vientre. Finalmente arribó a casa y como una sombra subió…

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Flor tormenta

Frida Kahlo, flor tormenta por Lola Zavala El 6 de julio de 1907 nació una flor llena de pétalos y espinas. Su vida estuvo plagada de infortunios, desgracias personales y de mucho dolor. Pero también fue una vida rodeada de brillantes colores, de amores y desamores, de alegres perros xoloescuintles y monos corriendo en el jardín. De arte, de cariños inmensos, de pinceles, caballetes y libros. Se enamoró perdidamente de un simpático y talentoso panzón, con el que compartió penas y alegrías y una espléndida casa…

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El camino del aire

ilustración Miquel Serratosa texto Sergio Ferreira IX- Desde Ezeiza – Años 2001/2002 – El camino del aire Se van. Son jóvenes. Son muchos Cruzando el océano crece el futuro que acá no llega con el correr del tiempo. No quieren que sus hijos terminen por pagar las guerras que perdieron los abuelos. Ya vieron los negros centauros asesinos, el Parlamento en llamas, mientras la mala yerba trepándose a los silos, un litoral se empedraba de peces muertos y más allá, escorado, el cascarón de herrumbre del pesquero.…

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El Gran Cocodrilo

El poemínimo está a la vuelta de la esquina o en la siguiente parada de un Metro. Un poemínimo es una mariposa loca, capturada a tiempo y a tiempo sometida al rigor de la camisa de fuerza Efraín Huerta 18/06/1914-03/02/1982 por Lola Zavala Paseando por la Feria del libro del Palacio de Minería, en la Ciudad de México y hace muchos años, mis ojos se posaron en un puestito que vendía cajas de fósforos. ¿Fósforos en una feria del libro? Las cajas eran de las…

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Mayo 1, Día de los trabajadores | Eduardo Galeano

Mayo 1, Día de los trabajadores | Eduardo Galeano, Los hijos de los días Tecnología de vuelo compartido: el primer pato que levanta vuelo abre paso al segundo, que despeja el camino al tercero, y la energía del tercero alza al cuarto, que ayuda al quinto, y el impulso del quinto empuja al sexto, que presta viento al séptimo… Cuando se cansa, el pato que hace punta baja a la cola de la bandada y deja su lugar a otro, que sube al vértice de…

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Deletreando a Octavio

Octavio Paz Niño y trompo Cada vez que lo lanza cae, justo, en el centro del mundo. Decir, hacer Entre lo que veo y digo, Entre lo que digo y callo, Entre lo que callo y sueño, Entre lo que sueño y olvido La poesía. Se desliza entre el sí y el no: dice lo que callo, calla lo que digo, sueña lo que olvido. No es un decir: es un hacer. Es un hacer que es un decir. La poesía se dice y se…

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Si sobrevives

Jaime Sabines Si sobrevives Si sobrevives, si persistes, canta, sueña, emborráchate. Es el tiempo del frío: ama, apresúrate. El viento de las horas barre las calles, los caminos. Los árboles esperan: tú no esperes, este es el tiempo de vivir, el único. La Luna La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedante y también alivia a los que se han intoxicado de filosofía Un pedazo de luna en el bolsillo es el mejor…

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Aunque casi ya no lo sepa

por Lola Zavala El hombre sube trabajosamente al autobús. Lleva consigo un bastón y una inmensa soledad. Se sienta sonriente y mira amorosamente a la pareja de ancianos que le devuelve el saludo desde el asiento contiguo. El octogenario aprovecha ese gesto y cuenta su historia. Su mujer padece Alzheimer. La tuvo en casa durante unos años hasta que le dio una embolia. Anduvo de hospital en hospital. Cuando consiguió salir fue a dar a una residencia en donde recibe los cuidados que necesita. Sin…

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Amorismos

Ilustración: Lola Zavala por Raíces al aire Porque el amor es el silencio más fino, que diría Sabines. Porque al primer amor se le quiere más, pero a los otros se les quiere mejor, que diría Saint-Exupéry. Porque un mundo nace cuando dos se besan, como diría Octavio Paz. Porque el amor es un escándalo de tipo personal, como diría Chéjov. Porque cuando dos personas que se quieren, chocan, no se mezclan, se rompen, como diría Breton. Porque el amor es la poesía de los…

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Instrucciones para acariciar el alma

Siéntese cómodamente. Abra un libro de Julio Cortázar. Comience a leer. Permita que las palabras empiecen a caminar. Note cómo le acarician con sus pequeñas y traviesas patitas. Respire profundamente en cada pausa. Prosiga. Sienta cómo el placer le inunda suavemente el alma. Sienta la pluma del cronopio mayor deslizarse por su cerebro. Sonría: la ansiada caricia ha llegado. De los remedios para el alma / Lola Zavala Tributo a Cortázar “Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo…

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Homenaje a Monterroso

por Augusto Monterroso Oveja Negra En un lejano país existió hace muchos años una Oveja Negra. Fue fusilada. Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura. El burro y la flauta Tirada en el campo estaba desde hacía tiempo una Flauta que ya nadie…

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Recordando a Pacheco

Mar eterno Digamos que no tiene comienzo el mar Empieza donde lo hallas por vez primera y te sale al encuentro por todas partes. Alta traición No amo mi patria. Su fulgor abstracto es inasible. Pero (aunque suene mal) daría la vida por diez lugares suyos, cierta gente, puertos, bosques de pinos, fortalezas, una ciudad deshecha, gris, monstruosa, varias figuras de su historia, montañas -y tres o cuatro ríos. Extranjeros Si te molestan por su acento o atuendo, por sus términos raros para nombrar lo…

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Epitafio

Compartimos poemas de Juan Gelman, hoy que cumplimos 4 años sin él. Epitafio Un pájaro vivía en mí. Una flor viajaba en mi sangre. Mi corazón era un violín. Quise o no quise. Pero a veces me quisieron. También a mí me alegraban: la primavera, las manos juntas, lo feliz. ¡Digo que el hombre debe serlo! Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín.           Sefiní basta por esta noche cierro la puerta me pongo el saco guardo los papelitos donde…

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Los hermanos Bunker de Siam

por Lola Zavala Los hermanos Bunker de Siam, hoy Tailandia, se llamaban Eng y Chang y fueron conocidos popularmente como los hermanos siameses, de ahí el término que se usa hasta nuestros días. Nacieron unidos en 1811 y unidos murieron el 17 de enero de 1874. Sus cuerpos compartían poco más de 10 centímetros del pecho. Hoy en día se habrían podido separar fácilmente, pero en el siglo XIX esa era una tarea imposible. Fueron descubiertos y exhibidos en giras por Inglaterra, Europa y Estados Unidos,…

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El Olentzero

por Raúl Alonso Truan Así me lo contaba mi abuelo todas las navidades: Dicen los ancianos del lugar, que cerca de la cima del monte Gorbea vivía un pastor y carbonero de malas pulgas y borrachín que sólo bajaba al pueblo una vez al año a vender sus quesos, cabritos y carbón vegetal, y a aprovisionarse de vino y aguardiente. Cuando llegaba al pueblo, los niños se escondían ya que todos sabían de su tendencia a repartir varazos a todo el que se pusiera a…

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A Berta Cáceres

por Luz Cassino poema en la antología homenaje a la activista hondureña Berta Cáceres, asesinada en marzo de 2016. Pudiste sembrar los hijos amamantar la tierra y parir un hombre que amara el reverso de tu piel pero no te alcanzaba saliste a gritarle al viento y tus palabras mancharon los espejos de los poderosos y mojaron de savia nueva las manos de las gentes buenas tu voz hizo camino y brilló en otras gargantas que hoy silban tu nombre como bandera de justicia. _________________________________________________________________…

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Desarmado: Elegía para una tierra sin nombre. Canto VIII

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto VIII El silencio de la palabra y el acto. Mutismo general ante el sicario. Imágenes en movimiento de cuerpos destrozados en parajes desaliñados todos rincones familiarmente conocidos. Territorio anónimo cabezas cortadas manos entrelazadas mensajes en claro alfabeto animal. El sicario necesita la palabra relato propio que suma a la acción. ¿No basta el hecho? ¿No basta el acto? Necesita la letra la narración que de coherencia al porqué. El mensaje es la prueba que hay un autor. Mano consciente…

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El sabor se va con los muertos

por ILang Paz Prado Era ya finales de octubre y esa era una de mis épocas favoritas del año, pues el 1 y 2 de noviembre festejamos en México el Día de Muertos. Los Días de Muertos son un festejo, literalmente. La fiesta consiste en ir al panteón (cementerio) para convivir con nuestros antepasados difuntos. Se llevan flores y papeles de colores para adornar, muchas veladoras se ponen alrededor para alumbrar durante la noche y se preparan los alimentos preferidos del muertito, que se disponen sobre la tumba.…

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Todos Santos en Xochimilco

por Laura Martínez Alarcón “A mi el gusto que me da es que todos nos vamos a morir”, sentencia doña Catalina Ojeda mientras recoge su canasta colmada de flores antes de perderse entre los sepulcros de San Gregorio. Es Día de Muertos y la visita al panteón es obligada en la zona rural de la ciudad de México. Es medianoche, pero parece mediodía por la cantidad de gente que va arribando desde los pueblos cercanos a la zona lacustre de Nativitas, al sur de la…

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Mata Hari

por Raíces al aire 15 de octubre de 1917, afueras de Paris. Frente al pelotón de fusilamiento se encuentra ella, ojo de amanecer. Vestida y maquillada para la gran ceremonia de su muerte, Mata Hari se despide, se toca apenas los labios con el dedo índice de su enguantada mano derecha y lanza un beso. El oficial a cargo grita la orden, los 12 turbados soldados del pelotón sueltan las balas, sólo aciertan cuatro, una de ellas en el corazón. Margaretta se desploma fulminada, su…

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Desarmado: Elegía para una tierra sin nombre. Canto VII

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto VII Fuego cruzado ardiente cruzada no hay poética en el horror. Desiste de tu castigo Tierra ¿hasta cuándo te saciarás? Reconozco que no es ninguna novedad. Reconozco la muerte del inocente la continua explotación la negación de nuestra propia raza. Reconozco la historia de sangre y fuerza y la épica con que se ornamentó. Reconozco también el miedo a la palabra silencio profundo. Espectral. Porque no sólo mueren los desprotegidos también el juglar tanto el que busca las razones…

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1096 días

por Lola Zavala A los 43 No olvidamos Es inconmesurable el dolor de una madre que no sabe dónde está su hijo. No sabe si su corazón late. si tiene un resfriado, si le alcanza para comer, si está triste, si sonríe. Si ya no respira. Si está muerto, enterrado, en pedacitos. Si es polvo, si vuela, si fluye, si reposa. Hace tres años que busca. Hace 36 meses que no encuentra. Hace 1096 días y noches que sufre lo indecible, que le duele hasta…

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Cambio climático

por Laura Martínez Alarcón La puerta del ascensor se abrió y lo que descubrí en su interior me dejó helada. En medio del estrecho cubículo encontré un trozo de iceberg. ¿Por qué estoy segura de que se trataba de un cacho de iceberg y no de un simple pedazo de hielo? Pues, porque en algún lugar había leído que hay gente que últimamente encuentra témpanos de distintos tamaños en muchos sitios insospechados del planeta. Algunas personas aseguran haberse tropezado con enormes fragmentos hasta en el…

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Desarmado. Elegía para una tierra sin nombre. Canto VI

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto VI Tierra ¿cuándo te saciarás? No hay poética en el horror es la distancia lo que permite la contemplación ver sin ver oír sin oír esperar no ser tocado trágico azar la casualidad abrupta. Concatenación y efecto. A cualquiera le puede pasar. Siniestro determinismo orgullo ante la fatalidad. No hay poética en el horror ni miedo sin razón ¿Aquel cuerpo es tu hermano? ¿Acaso el cruzado fuego tocó a tu madre? Esa chica ha sido ya besada por los…

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Desarmado. Elegía para una tierra sin nombre. Canto V

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto V Se hunde no sé si se escapa o si sólo busca una tumba solemne. Río grande río bravo partes el desierto en dos. Frontera entre el blanco y el negro entre la fantasía y la ambigüedad mundo anhelado de plástico y látex renuncia propia del sacrificio. Río grande río bravo partes el desierto en dos. No sé si seguir tu corriente o resistir la inercia. Veo el horizonte limpio de cielos extensos resistirme es tanto como negar el…

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Desarmado. Elegía para una tierra sin nombre. Canto IV

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto IV Ruido metálico destellos caballo contra caballo galopes entre piernas. Hombres silenciosos chocan sus machetes rasgan la piel baile temible de sombras en la noche. Otros gritan rodeando la pareja los caballos chillan al son del machete destellos partículas inertes de polvo. el oeste cinematográfico ajeno a las ciudades mundo paralelo con su propia ley. La justicia es arena entre los dedos. Sólo sus ojos brillan Negros se sumergen en la inconsciente ira. Repicar de campanas chasquidos hundidos en…

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Desarmado. Elegía para una tierra sin nombre. Canto III

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto III Mil cabezas cayeron todas ellas con un nombre y todas ellas lloradas funerales de fragmentos. Es soportable para una madre. Es soportable para un hijo. Inconexo ilógico patológico herencia de aquel pasado es el gusto por desmembrar. Las Casas ya lo contó rodando las lágrimas al imprimir cada letra cada palabra verbalizar la barbarie visualizarla y reconstruir el testimonio sin borrar la huella. Nuestro pasado antes de la llegada del extranjero después de la resistencia de su yugo…

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Thomas Mann y la inflación

por Juan Honey A Concha y María José Dicen que los días de… sirven para recordar a la población ciertos temas. Así, a ésta le da por reflexionar sobre las señaladas cuestiones. El día de la tierra funge de pretexto para dictar conferencias sobre lo mucho que hemos estropeado nuestro hábitat y lo que lo compone; el día de la mujer, de lo escandaloso del comportamiento de los varones contra nuestras cousufructuarias de especie durante milenios; el día de los derechos humanos, sobre qué tan…

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Nunca los viste

por Sergio Ferreira Nunca los viste no eran ellos los que te apretaban en la calle pidiéndote documento por la cara que tenías eran sus esbirros los del camión celular que llegaba a cualquier hora a cualquier bar y hacía la razzia Ellos lograron que no vieras sus caras en la calle viajaban en autos grandes y rápidos conducidos por choferes guardaespaldas se enmascaraban de bigotes, de anteojos negros de trajes caros, de maletines casi siempre vacíos Querían estar lejos de vos y lo consiguieron…

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Desarmado. Elegía para una tierra sin nombre. Canto II

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto II Hoy recorro el camino de vuelta. Tierra ¿me has olvidado? Como polvo y respiro ese vaho incendiario. Se introduce en mi pecho quema cómo quema maldito aire maldito polvo. Dime ¿qué es lo que hago aquí? Mis pies se hunden en tu desierto ¿Acaso la sangre no bastó? No respondas. Déjame admirar tu grandeza. Heme aquí delante de la visión más desoladora de frente y dubitativo. Tengo la fuerza de la pregunta sin respuesta la entereza del inocente.…

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Un mundo roto

por Laura Martínez Alarcón Todo empezó con una promesa de mundos perdidos. Hacía tiempo que la paz reinaba en el mundo y los habitantes de algunas regiones empezaban a sentirse incómodos ante tanta beatitud. Se palpaba cierta necesidad de pasar a la acción, sobre todo en el Gran Imperio de las Águilas Calvas, pero nadie se animaba a dejar las cálidas poltronas. Entonces, apareció él. Alddond Rumpt, un hábil latifundista que, a lo largo de su impulsiva vida, había ido probando distintas ocupaciones hasta convertirse…

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Y Monterroso sigue aquí

El 7 de febrero de 2003, murió en la Ciudad de México, nuestro querido Augusto Monterroso. Sin embargo, como aquel dinosaurio de su célebre cuento, sigue aquí. Y seguirá, mientras haya alguien leyendo y disfrutando los inmensos tesoros que nos dejó. Aquí dejamos algunos. La oveja negra En un lejano país existió hace muchos años una oveja negra. Fue fusilada. Un siglo después el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían…

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