Category Archives: Relato

Un mundo roto

por Laura Martínez Alarcón Todo empezó con una promesa de mundos perdidos. Hacía tiempo que la paz reinaba en el mundo y los habitantes de algunas regiones empezaban a sentirse incómodos ante tanta beatitud. Se palpaba cierta necesidad de pasar a la acción, sobre todo en el Gran Imperio de las Águilas Calvas, pero nadie se animaba a dejar las cálidas poltronas. Entonces, apareció él. Alddond Rumpt, un hábil latifundista que, a lo largo de su impulsiva vida, había ido probando distintas ocupaciones hasta convertirse…

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Y Monterroso sigue aquí

El 7 de febrero de 2003, murió en la Ciudad de México, nuestro querido Augusto Monterroso. Sin embargo, como aquel dinosaurio de su célebre cuento, sigue aquí. Y seguirá, mientras haya alguien leyendo y disfrutando los inmensos tesoros que nos dejó. Aquí dejamos algunos. La oveja negra En un lejano país existió hace muchos años una oveja negra. Fue fusilada. Un siglo después el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían…

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El guarda herido

por Raúl Alonso Truan No recuerdo ningún momento de mi infancia en el que no estuviese allí. Por supuesto, no me refiero a que se encontrase presente en todo momento, era más bien una certeza íntima de que estaba detrás de todos mis pasos. De que sabía y entendía y pese a todo no juzgaba. Estaba allí y su apoyo y cobijo eran perennes e inmutables. Notaba su aura a mi alrededor cada vez que pasaba por la plaza de camino al colegio y otra…

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El cumpleaños del maestro

por Raíces al aire 22 de enero. Porque hoy cumpliría 89 años, porque seguro estará haciendo reír a los que lo rodean, ya sean ángeles o demonios, ávidos, todos por igual, de sus palabras. Porque agradecemos todas las letras que nos dejó. Por el inmenso placer de leerlo, una, y otra y otra vez. Porque todas, y cada una de las veces, echamos carcajadas hasta que nos duele la panza. Relinchamos de felicidad, pues. ¡Feliz cumpleaños al grandísimo maestro Jorge Ibargüengoitia! Para muestra, un botón:…

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Los hermanos Bunker de Siam

por Lola Zavala Los hermanos Bunker de Siam, hoy Tailandia, se llamaban Eng y Chang y fueron conocidos popularmente como los hermanos siameses, de ahí el término que se usa hasta nuestros días. Nacieron unidos en 1811 y unidos murieron el 17 de enero de 1874. Sus cuerpos compartían poco más de 10 centímetros del pecho, hoy en día se habrían podido separar fácilmente, pero en el siglo XIX eso era imposible. Fueron descubiertos y exhibidos en giras por Inglaterra, Europa y Estados Unidos, primero por…

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Postal de invierno

por Lola Zavala La primera señal asalta a mi nariz al salir por la boca del metro de la Plaza de Sants. El aroma de los boniatos asados se deja sentir sin ninguna mesura. También el de las castañas, que son gallegas como Luis, el hombre que llega puntual a su cita cada temporada y se instala en la esquina de la plaza. Estará tres meses vendiendo esos suculentos manjares en honor a su tierra y a su hermana fallecida, quien en vida estaba al…

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El Olentzero

por Raúl Alonso Truan Así me lo contaba mi abuelo todas las navidades: Dicen los ancianos del lugar, que cerca de la cima del monte Gorbea vivía un pastor y carbonero de malas pulgas y borrachín que sólo bajaba al pueblo una vez al año a vender sus quesos, cabritos y carbón vegetal, y a aprovisionarse de vino y aguardiente. Cuando llegaba al pueblo, los niños se escondían ya que todos sabían de su tendencia a repartir varazos a todo el que se pusiera a…

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Taula per Mèxic, una luz de esperanza

por José Gil Olmos Publicado en Proceso.com BARCELONA, 16 de noviembre de 2016.- Este artículo lo escribo mientras viajo en el metro de esta ciudad, con esa extraña sensación que da estar a miles de kilómetros de distancia de México, para hablar de la crisis de derechos humanos que vivimos en el país desde hace una década. También para presentar el libro Batallas de Michoacán y hablar de los ataques de hace tres años en esa entidad controlada por el crimen organizado. Escribo el texto en…

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Raíces, memoria y corazón

por Lola Zavala Mañana es 1º de noviembre, el día en el que nuestros siempre recordados difuntos vendrán a visitarnos, tal y como lo hacen puntualmente cada año. En México hace tiempo que están preparándoles la bienvenida. En el ambiente ya se respiran los olores de las flores de cempasúchil y del pan de muerto -la estrella de todas las panaderías durante estas fechas- y a los mercados llegaron ya las calaveras en todas sus formas, colores y sabores: de azúcar, amaranto o chocolate; el papel picado y las alegres…

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Todos Santos en Xochimilco

por Laura Martínez Alarcón “A mi el gusto que me da es que todos nos vamos a morir”, sentencia doña Catalina Ojeda mientras recoge su canasta colmada de flores antes de perderse entre los sepulcros de San Gregorio. Es Día de Muertos y la visita al panteón es obligada en la zona rural de la ciudad de México. Es medianoche, pero parece mediodía por la cantidad de gente que va arribando desde los pueblos cercanos a la zona lacustre de Nativitas, al sur de la…

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El sabor se va con los muertos

por ILang Paz Prado Era ya finales de octubre y esa era una de mis épocas favoritas del año, pues el 1 y 2 de noviembre festejamos en México el Día de Muertos. Los Días de Muertos son un festejo, literalmente. La fiesta consiste en ir al panteón (cementerio) para convivir con nuestros antepasados difuntos. Se llevan flores y papeles de colores para adornar, muchas veladoras se ponen alrededor para alumbrar durante la noche y se preparan los alimentos preferidos del muertito, que se disponen sobre la tumba.…

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Mata Hari

por Raíces al aire 15 de octubre de 1917, afueras de Paris. Frente al pelotón de fusilamiento se encuentra ella, ojo de amanecer. Vestida y maquillada para la gran ceremonia de su muerte, Mata Hari se despide, se toca apenas los labios con el dedo índice de su enguantada mano derecha y lanza un beso. El oficial a cargo grita la orden, los 12 turbados soldados del pelotón sueltan las balas, sólo aciertan cuatro, una de ellas en el corazón. Margaretta se desploma fulminada, su…

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Girasoles para el joven pintor

por Lola Zavala Al amanecer del 27 de julio de 1890 el joven pintor de 37 años arrastró su caballete, sus pinceles y sus pinturas y se internó en el campo de trigo para trabajar, como llevaba haciendo todos los días. Volvió a la pensión para comer y partió de nuevo para regresar inusualmente tarde, cuando ya todos en casa habíamos cenado. Lo vimos venir a lo lejos, dando tumbos. Parecía borracho. Se tocaba el vientre. Finalmente arribó a casa y como una sombra subió…

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El Gran Cocodrilo

El poemínimo está a la vuelta de la esquina o en la siguiente parada de un Metro. Un poemínimo es una mariposa loca, capturada a tiempo y a tiempo sometida al rigor de la camisa de fuerza Efraín Huerta 18/06/1914-03/02/1982 por Lola Zavala Paseando por la Feria del libro del Palacio de Minería, en la Ciudad de México y hace muchos años, mis ojos se posaron en un puestito que vendía cajas de fósforos. ¿Fósforos en una feria del libro? Las cajas eran de las…

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Maurice Tillet. El ángel francés

por Lola Zavala En memoria del fotógrafo Irving Penn, (16/06/1917 -7 /10/2009) El llamado ángel francés, Maurice Tillet, fue un hombre tranquilo, amoroso, culto y muy inteligente. Nació en Francia en 1903 y su vida, durante los primeros 15 años, transcurrió de manera tranquila y normal hasta que desgraciadamente su cuerpo desarrolló acromegalia, una enfermedad que se caracteriza por el continuo crecimiento de los huesos -sobre todo los del cráneo-. Así pues, su cabeza creció continuamente y con ella también su quijada. Su torso se tornó demasiado…

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La Tregua

por Lola Zavala para mi tía Elo En una lejana tarde de café y flores mi tía me contó que a veces sus tardes eran grises y aburridas. Sobre todo cuando no le era posible tejer. Por eso en mi siguiente visita no llegué sola: traía conmigo un tesoro. Era La Tregua, el diario de Martín Santomé, que sabia y amorosamente escribió mi admirado Mario Benedetti. Quise que mi tía disfrutara, tanto como yo, de esa magnífica prosa. Que viviera aquel amor, tardío pero auténtico, de la mano del…

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El primer hombre que viajó al espacio exterior

por Lola Zavala El 27 de marzo de 1968 un hombre de 34 años murió tras estrellarse el avión que pilotaba. Era un vuelo rutinario pero un jet supersónico voló a una altura que no tocaba y generó una onda de choque supersónica que hizo que nuestro hombre perdiera el control de su avión. Era un hombre mundialmente conocido y muy especial: había sido, con tan sólo 27 años, el primer ser humano que consiguió viajar al espacio exterior y, durante 108 minutos, pudo observar la Tierra desde…

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Memoria, Verdad, Justicia

por Victoria Columba Una noche mi papá volvió de su exilio y me leyó la carta a la Junta Militar que Rodolfo Walsh escribió poco antes de desaparecer en manos de los militares, un documento impecable sobre lo que sucedía en la Argentina en ese momento. Mi padre me la leyó con voz bajita en la noche cerrada, yo temía por él porque había vuelto y sabía que corría peligro. Temblaba pero su mano grande en mi cara me daba seguridad al temblor que me…

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El frutero de mi barrio

El frutero de mi barrio por Lola Zavala El frutero de mi barrio es un hombre de mediana edad y amplia sonrisa. Nació en Colombia, ignoro cuánto tiempo hace que llegó a vivir a Barcelona, pero a la frutería del barrio de Sants llegó hace un año, más o menos. Todas las mañanas, cuando abre la tienda, ya lo está esperando el perrito del dueño del bar de junto para echarse panza arriba y recibir los correspondientes y diarios arrumacos a manos del simpático y…

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Aunque casi ya no lo sepa

por Lola Zavala El hombre sube trabajosamente al autobús. Lleva consigo un bastón y una inmensa soledad. Se sienta sonriente y mira amorosamente a la pareja de ancianos que le devuelve el saludo desde el asiento contiguo. El octogenario aprovecha ese gesto y cuenta su historia. Su mujer padece Alzheimer. La tuvo en casa durante unos años hasta que le dio una embolia. Anduvo de hospital en hospital. Cuando consiguió salir fue a dar a una residencia en donde recibe los cuidados que necesita. Sin…

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Hombres en los que no hay que confiar

Hombres en los que no hay que confiar por Paula Arizmendi Yo tenía diez años, y una bicicleta muy usada —aun en buen estado pero con escandalosas raspaduras— que Santa Claus me había regalado hacía ya más de tres años. Mi primo Martín, en cambio, tenía ya once años y una flamante Magistroni Vértigo XT-8, que sus padres le habían regalado unas semanas atrás por su cumpleaños. El veía a la gente por encima del hombro, en su bólido; yo miraba mi bicicleta con vergüenza…

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De puertas adentro

por Laura Martínez Alarcón A las 7 de la mañana del 19 de septiembre de 1985, un terremoto de 8,1 grados en la escala de Richter devastó el centro de la ciudad de México. Nunca se supo cuántos muertos hubo. Se especuló con diferentes cifras: desde los seis mil y pico que dieron los medios oficiales, hasta los 27 mil registrados por los organismos internacionales. Doscientos cincuenta edificios fueron destruidos y más de 500 quedaron gravemente dañados. Es doloroso ver cómo se parecen las ciudades…

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Flor tormenta

Frida Kahlo, flor tormenta por Lola Zavala El 6 de julio de 1907 nació una flor llena de pétalos y espinas. Su vida estuvo plagada de infortunios, desgracias personales y de mucho dolor. Pero también fue una vida rodeada de brillantes colores, de amores y desamores, de alegres perros xoloescuintles y monos corriendo en el jardín. De arte, de cariños inmensos, de pinceles, caballetes y libros. Se enamoró perdidamente de un simpático y talentoso panzón, con el que compartió penas y alegrías y una espléndida casa…

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Papalotl

A Francisco Toledo por Laura Martínez Alarcón ¿Qué hace un hombre viejo volando papalotes? Papalotes, y no cometas de papel. Mariposas, en náhuatl. El origen de la palabra lo dice todo. A simple vista podría pensarse que se trata de un lunático que ha perdido el último clavo de la cordura. O de un marihuano que anda corriendo por las calles porque necesita recordar que algún día fue niño. Algunos dicen que es el hombre más juicioso del país. Pueden ser las tres cosas. Este…

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Encuentro imaginario

Crónica del encuentro imaginario, o no, entre Antoni Gaudí y Josep María Subirachs por Lola Zavala Cada mañana, el bullicio lo despierta. El letrero que reza “Aquí descansan los restos de…” le da hasta risa. Menudo descanso eterno el mío, piensa. Cada mañana venga la marejada de turistas, flashes, alboroto y harto ruido. El estruendo de la obra -que avanza cada día imparable- lo halaga, pero el taconeo y el vocerío de los visitantes no lo deja pensar ni concentrarse. Miles de lenguas suenan a…

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Ota Benga

por Lola Zavala La tarde del 20 de marzo de 1916 Ota Benga se vistió con esas ropas tan raras que usan los salvajes occidentales. Salió de casa, caminó por las calles de Virginia y robó una pistola. Benga tenía 33 años, era un hombre de cuerpo pequeñito -no llegaba al metro y medio de altura-, su piel era oscura, brillante y hermosa; curtida en la lejana tierra donde había nacido y donde había vivido la mayor parte de su existencia. Amaba ese bosque tropical…

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Ya no es lo duro, sino lo tupido

por Juan Honey fotos: Héctor Barajas Al clima mediterráneo se le suponen temperaturas templadas y agradables. “No todos tienen la suerte de tenerlo”, me dijo una vez una amiga, orgullosa, mientras hablábamos del tema, en pleno invierno. Yo me moría de frío, a pesar de mi abrigo y mi bufanda, y no daba crédito a lo que escuchaba. “Esto es horrible, el sol apenas calienta”, pensé. La creencia de mi amiga, de que aquí se está muy bien de enero a diciembre, es compartida por…

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Una ofrenda para no olvidarlas

por Leticia Cruz leticiacruzbcn@gmail.com ¡Ni una más! Le decimos a la catrina   Toc toc – ¿Quién es? Pregunta doña Luisa Soy la Muerte, la Catrina, la Calaca. He venido solo de visita, aprovechando que hacen una buena fiesta mexicana alrededor de mi figura. Paso entonces a ponerme cómoda, acá, cerquita de esta mesa donde me han colocado comida, bebidas, flores, incienso y luces como ofrenda. ¿Y estas fotos de quiénes son? Veo muchos rostros de mujeres. ¿Qué les ha pasado? – Tú te las…

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