Category Archives: Creación

Recordando a Benedetti en poemas y cuentos cortos

Mario Benedetti (14/09/1920 – 17/05/2009) Estaré donde menos lo esperes por ejemplo en un árbol añoso de oscuros cabeceos. Estaré en un lejano horizonte sin horas en la huella del tacto en tu sombra y mi sombra… Mass media De los medios de comunicación en este mundo tan codificado con internet y otras navegaciones yo sigo prefiriendo el viejo beso artesanal que desde siempre comunica tanto Todo lo contrario -Veamos –dijo el profesor-. ¿Alguno de ustedes sabe qué es lo contrario de IN? -OUT –…

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Jairo Aníbal Niño

por Lola Zavala Hoy, 5 de septiembre, celebramos el nacimiento del escritor Jairo Aníbal Niño. Dicen, los que lo conocieron en vida, que era un hombre cariñoso y amable, que usaba un gran bigote de sabio y tenía un semblante bondadoso. No nos cabe la menor duda de que fue todas esas cosas. Nació en Colombia un día como hoy en 1941 y murió un aciago día de finales de agosto en el 2010. Aquí compartimos algunas de sus entrañables letras llenas de mágicos toques…

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Pérez

Eduardo Galeano Cuando Mariana cumplió seis años, algún vecino de Calella de la Costa le regaló un pollito azul. El pollito no sólo tenía plumas azules, que lanzaban destellos violáceos al sol, sino que además meaba azul y piaba azul. Era un milagro de la naturaleza, quizás ayudada por alguna inyección de anilinas en el huevo. Mariana lo bautizó con el nombre de Pérez. Fueron amigos. Pasaban horas charlando en la terraza, mientras Pérez caminaba picoteando migas de pan. Poco duró el pollito. Y cuando…

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Fotos de Aylan

Fotos de Aylan Éxodos…por Sergio Ferreira 03/09/2015 | 10:12 | Se llamaba Aylan Kurdi y tenía 3 años. Apareció muerto en una playa turca. Fue tras el naufragio de dos barcos de refugiados que iban a la isla griega de Kos, puerta de entrada al Viejo Continente. Portal: Cadena3.com Cadáver sobre la arena lo trajo el mar Niño a la deriva –la de todos nosotros– ahogado ¿Estará viva o muerta la persona que le abrochó los zapatos azules? Este poema es la elegía al chico…

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Wintergatan o el sonido de las canicas

por Lola Zavala Si tengo dos mil canicas, una mente prodigiosa, tiempo, paciencia y manos habilidosas… ¿qué puedo hacer? Me gusta cómo suenan. Me gusta cuando chocan, me gusta cuando vibran. ¿Y si hacemos música con ellas? Las dejamos caer. Que se deslicen, que hagan vibrar las teclas. Que viajen por los rieles de una máquina fascinante. Todo esto habrá pensado el joven sueco, Martin Molin, al caerle un saco de canicas cuando era niño. Y no hizo con ellas lo que todo pequeño regularmente hace. No. Martin…

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Flor tormenta

Frida Kahlo, flor tormenta por Lola Zavala El 6 de julio de 1907 nació una flor llena de pétalos y espinas. Su vida estuvo plagada de infortunios, desgracias personales y de mucho dolor. Pero también fue una vida rodeada de brillantes colores, de amores y desamores, de alegres perros xoloescuintles y monos corriendo en el jardín. De arte, de cariños inmensos, de pinceles, caballetes y libros. Se enamoró perdidamente de un simpático y talentoso panzón, con el que compartió penas y alegrías y una espléndida casa…

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Recordando a Pacheco

Mar eterno Digamos que no tiene comienzo el mar Empieza donde lo hallas por vez primera y te sale al encuentro por todas partes. Alta traición No amo mi patria. Su fulgor abstracto es inasible. Pero (aunque suene mal) daría la vida por diez lugares suyos, cierta gente, puertos, bosques de pinos, fortalezas, una ciudad deshecha, gris, monstruosa, varias figuras de su historia, montañas -y tres o cuatro ríos. Extranjeros Si te molestan por su acento o atuendo, por sus términos raros para nombrar lo…

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Mayo 1, Día de los trabajadores | Eduardo Galeano

Mayo 1, Día de los trabajadores | Eduardo Galeano, Los hijos de los días Tecnología de vuelo compartido: el primer pato que levanta vuelo abre paso al segundo, que despeja el camino al tercero, y la energía del tercero alza al cuarto, que ayuda al quinto, y el impulso del quinto empuja al sexto, que presta viento al séptimo… Cuando se cansa, el pato que hace punta baja a la cola de la bandada y deja su lugar a otro, que sube al vértice de…

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Mujeres infrarrealistas, la otra cara de «Los detectives salvajes»

Testimonio de la poeta infrarrealista Pita Ochoa quien narra una época turbulenta de la literatura mexicana que marcó un antes y un después por Fidelia Caballero Cervantes publicado originalmente en BajoPalabra Testimonio México. – Estaba en la prepa 9 cuando conocí a José Peguero. Intercambiábamos libros de poesía y filosofía. Mi mamá no sabía que hacer conmigo, ya me habían mandado al psicólogo algunas veces y éste le sugirió que me apoyara en las cosas que me gustaban, entonces entré a los cursos de cuento…

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Aunque casi ya no lo sepa

por Lola Zavala El hombre sube trabajosamente al autobús. Lleva consigo un bastón y una inmensa soledad. Se sienta sonriente y mira amorosamente a la pareja de ancianos que le devuelve el saludo desde el asiento contiguo. El octogenario aprovecha ese gesto y cuenta su historia. Su mujer padece Alzheimer. La tuvo en casa durante unos años hasta que le dio una embolia. Anduvo de hospital en hospital. Cuando consiguió salir fue a dar a una residencia en donde recibe los cuidados que necesita. Sin…

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Amorismos

Ilustración: Lola Zavala por Raíces al aire Porque el amor es el silencio más fino, que diría Sabines. Porque al primer amor se le quiere más, pero a los otros se les quiere mejor, que diría Saint-Exupéry. Porque un mundo nace cuando dos se besan, como diría Octavio Paz. Porque el amor es un escándalo de tipo personal, como diría Chéjov. Porque cuando dos personas que se quieren, chocan, no se mezclan, se rompen, como diría Breton. Porque el amor es la poesía de los…

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Instrucciones para acariciar el alma

Siéntese cómodamente. Abra un libro de Julio Cortázar. Comience a leer. Permita que las palabras empiecen a caminar. Note cómo le acarician con sus pequeñas y traviesas patitas. Respire profundamente en cada pausa. Prosiga. Sienta cómo el placer le inunda suavemente el alma. Sienta la pluma del cronopio mayor deslizarse por su cerebro. Sonría: la ansiada caricia ha llegado. De los remedios para el alma / Lola Zavala Tributo a Cortázar «Un cronopio va a abrir la puerta de calle, y al meter la mano en el bolsillo…

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Y Monterroso sigue aquí

El 7 de febrero de 2003 murió en la Ciudad de México nuestro querido Augusto Monterroso. Sin embargo, como aquel dinosaurio de su célebre cuento, sigue aquí. Y seguirá, mientras haya alguien leyendo y disfrutando los inmensos tesoros que nos dejó. Aquí dejamos algunos. La oveja negra En un lejano país existió hace muchos años una oveja negra. Fue fusilada. Un siglo después el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que…

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Llorar a lágrima viva por Oliverio Girondo

Oliverio Girondo Llorar a lágrima viva Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo. Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando. Llorar como un cacuy, como un cocodrilo… si es verdad que los cacuyes y los cocodrilos…

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Raíces, memoria y corazón

por Lola Zavala Pronto será 1º de noviembre, el día en el que nuestros siempre recordados difuntos vendrán a visitarnos, tal y como lo hacen puntualmente cada año. En México hace tiempo que están preparándoles la bienvenida. En el ambiente ya se respiran los olores de las flores de cempasúchil y del pan de muerto -la estrella de todas las panaderías durante estas fechas- y a los mercados llegaron ya las calaveras en todas sus formas, colores y sabores: de azúcar, amaranto o chocolate; el papel picado y las…

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El sabor se va con los muertos

por ILang Paz Prado Era ya finales de octubre y esa era una de mis épocas favoritas del año, pues el 1 y 2 de noviembre festejamos en México el Día de Muertos. Los Días de Muertos son un festejo, literalmente. La fiesta consiste en ir al panteón (cementerio) para convivir con nuestros antepasados difuntos. Se llevan flores y papeles de colores para adornar, muchas veladoras se ponen alrededor para alumbrar durante la noche y se preparan los alimentos preferidos del muertito, que se disponen sobre la tumba.…

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Mata Hari

por Raíces al aire 15 de octubre de 1917, afueras de Paris. Frente al pelotón de fusilamiento se encuentra ella, ojo de amanecer. Vestida y maquillada para la gran ceremonia de su muerte, Mata Hari se despide, se toca apenas los labios con el dedo índice de su enguantada mano derecha y lanza un beso. El oficial a cargo grita la orden, los 12 turbados soldados del pelotón sueltan las balas, sólo aciertan cuatro, una de ellas en el corazón. Margaretta se desploma fulminada, su…

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Filosofía y muerte

“La muerte es el genio inspirador, la diosa promotora de la filosofía. Sin ella difícilmente se hubiera filosofado.” Arthur Schopenhauer  por Enrique Rivero Ojeda Octubre 2014 Escribo estas líneas para pensar en la muerte, para tratar de comprender lo incomprensible, al menos una minúscula parte. Necio, el ser humano siempre ha tratado de saber qué es, en qué consiste esa desaparición de nuestro ser. Ya Sócrates, el filósofo griego y el Padre de la Ética, afirmaba que no debía temérsele, que la filosofía era una…

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Vivos se los llevaron, vivos los queremos

por María Julia Magistratti Vivos se los llevaron, vivos los queremos No importa si este cielo continúa y si hay entre las horas una fecha en la que no estaremos. Lo que nos toca encontrar está indefenso, porque siempre está indefenso el que nos espera. Son 43 golpes que rebotan sin tocar tierra en una cancha embarrada. Atormentan los días desaparecidos, la historia sin fondo, el retrato que la madre lleva. No es la primera vez esta rabia. 43, 42, 41, 40, 39, 38, Todavía faltan…

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Papalotl

A Francisco Toledo por Laura Martínez Alarcón abril de 2016 ¿Qué hace un hombre viejo volando papalotes? Papalotes, y no cometas de papel. Mariposas, en náhuatl. El origen de la palabra lo dice todo. A simple vista podría pensarse que se trata de un lunático que ha perdido el último clavo de la cordura. O de un marihuano que anda corriendo por las calles porque necesita recordar que algún día fue niño. Algunos dicen que es el hombre más juicioso del país. Pueden ser las…

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Amorosa raíz

Alí ChumaceroNayarit, 9 de julio de 1918-Ciudad de México, 22 de octubre de 2010 Poema de amorosa raíz Antes que el viento fuera mar volcado,que la noche se unciera su vestido de lutoy que estrellas y luna fincaran sobre el cielo la albura de sus cuerpos. Antes que luz, que sombra y que montañamiraran levantarse las almas de sus cúspides;primero que algo fuera flotando bajo el aire;tiempo antes que el principio. Cuando aún no nacía la esperanzani vagaban los ángeles en su firme blancura;cuando el…

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El viejo en el puente

por Lola Zavala En memoria de Ernest Hemingway 2 de julio de 1961Ya no podía escribir. Las palabras lo habían abandonado. Una profunda depresión lo ahogaba, no se sentía capaz de continuar. Había vivido intensamente y lo había contado como nadie. Hilvanó letra a letra con gran talento y tremenda maestría. Pero hacía tiempo que se encontraba enfermo, muy enfermo. Se sentía perseguido y huérfano. Un domingo de madrugada, de puntitas para no despertar a su mujer, se levantó de la cama y se puso…

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El Gran Cocodrilo

El poemínimo está a la vuelta de la esquina o en la siguiente parada de un Metro. Un poemínimo es una mariposa loca, capturada a tiempo y a tiempo sometida al rigor de la camisa de fuerza Efraín Huerta 18/06/1914-03/02/1982 por Lola Zavala Paseando por la Feria del libro del Palacio de Minería, en la Ciudad de México y hace muchos años, mis ojos se posaron en un puestito que vendía cajas de fósforos. ¿Fósforos en una feria del libro? Las cajas eran de las…

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Ota Benga

por Lola Zavala La tarde del 20 de marzo de 1916 Ota Benga se vistió con esas ropas tan raras que usan los salvajes occidentales. Salió de casa, caminó por las calles de Virginia y robó una pistola. Benga tenía 33 años, era un hombre de cuerpo pequeñito -no llegaba al metro y medio de altura-, su piel era oscura, brillante y hermosa; curtida en la lejana tierra donde había nacido y donde había vivido la mayor parte de su existencia. Amaba ese bosque tropical…

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El Olentzero

por Raúl Alonso Truan Así me lo contaba mi abuelo todas las navidades: Dicen los ancianos del lugar, que cerca de la cima del monte Gorbea vivía un pastor y carbonero de malas pulgas y borrachín que sólo bajaba al pueblo una vez al año a vender sus quesos, cabritos y carbón vegetal, y a aprovisionarse de vino y aguardiente. Cuando llegaba al pueblo, los niños se escondían ya que todos sabían de su tendencia a repartir varazos a todo el que se pusiera a…

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Acróstico decimal del dolor: Ayotzinapa

por Amilcar Vargas Antes de esta abierta guerra ya la violencia campeaba, ojos y voces callaban tremulando bajo tierra. Zapata desde la sierra incrédulo hoy estaría, no hay respuestas todavía a esta infame operación, poder y conflagración actúan con osadía. Antes de esta abierta guerra no era todo santa paz, la violencia tan solaz se paseaba por la tierra, y los hijos de la sierra seguían por el camino bajo un obscuro destino con un profundo ideal educarse en la Normal como humilde campesino. Ya…

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Tango rojo besos rojos

por Sergio Ferreira Eran cinco los de la escuadra negra que entraron con fusiles y gritos marciales, derribando la puerta de calle de la casa solariega del falangista Luis Rosales. Buscaban a Federico García Lorca. Los informes confidenciales decían que el poeta se ocultaba allí y allí justamente lo encontraron, en la penumbra, debajo de una cama, temblando. Los rizos negros le caían sobre la frente, vestía una camisa blanca sola, su pantalón era negro y demasiado grande. Sus ojos también. La orden había emanado…

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Desarmado: Elegía para una tierra sin nombre. Canto IX

por Ana Paula Sánchez Cardona Cierro los ojos ante los claros bosques de la infancia el frescor del musgo y el cantar del agua nos engañamos hasta en la agonía ¿Acaso la espera me hace añorar bosques nunca vividos? ¿Cómo perder este momento en ajenas fantasías? No esta hierba me es familiar. La toco sin mirar las puntas de los dedos ansían la rigidez quebradiza de sus hebras el polvo seca el sudor en mis manos humedad que palpita y exuda resignación. Estoy aquí. En…

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Girasoles para el joven pintor

por Lola Zavala Al amanecer del 27 de julio de 1890 el joven pintor de 37 años arrastró su caballete, sus pinceles y sus pinturas y se internó en el campo de trigo para trabajar, como llevaba haciendo todos los días. Volvió a la pensión para comer y partió de nuevo para regresar inusualmente tarde, cuando ya todos en casa habíamos cenado. Lo vimos venir a lo lejos, dando tumbos. Parecía borracho. Se tocaba el vientre. Finalmente arribó a casa y como una sombra subió…

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El camino del aire

ilustración Miquel Serratosa texto Sergio Ferreira IX- Desde Ezeiza – Años 2001/2002 – El camino del aire Se van. Son jóvenes. Son muchos Cruzando el océano crece el futuro que acá no llega con el correr del tiempo. No quieren que sus hijos terminen por pagar las guerras que perdieron los abuelos. Ya vieron los negros centauros asesinos, el Parlamento en llamas, mientras la mala yerba trepándose a los silos, un litoral se empedraba de peces muertos y más allá, escorado, el cascarón de herrumbre del pesquero.…

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Deletreando a Octavio

Octavio Paz Niño y trompo Cada vez que lo lanza cae, justo, en el centro del mundo. Decir, hacer Entre lo que veo y digo, Entre lo que digo y callo, Entre lo que callo y sueño, Entre lo que sueño y olvido La poesía. Se desliza entre el sí y el no: dice lo que callo, calla lo que digo, sueña lo que olvido. No es un decir: es un hacer. Es un hacer que es un decir. La poesía se dice y se…

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Si sobrevives

Jaime Sabines Si sobrevives Si sobrevives, si persistes, canta, sueña, emborráchate. Es el tiempo del frío: ama, apresúrate. El viento de las horas barre las calles, los caminos. Los árboles esperan: tú no esperes, este es el tiempo de vivir, el único. La Luna La luna se puede tomar a cucharadas o como una cápsula cada dos horas. Es buena como hipnótico y sedante y también alivia a los que se han intoxicado de filosofía Un pedazo de luna en el bolsillo es el mejor…

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Homenaje a Monterroso

por Augusto Monterroso Oveja Negra En un lejano país existió hace muchos años una Oveja Negra. Fue fusilada. Un siglo después, el rebaño arrepentido le levantó una estatua ecuestre que quedó muy bien en el parque. Así, en lo sucesivo, cada vez que aparecían ovejas negras eran rápidamente pasadas por las armas para que las futuras generaciones de ovejas comunes y corrientes pudieran ejercitarse también en la escultura. El burro y la flauta Tirada en el campo estaba desde hacía tiempo una Flauta que ya nadie…

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Epitafio

Compartimos poemas de Juan Gelman, hoy que cumplimos 4 años sin él. Epitafio Un pájaro vivía en mí. Una flor viajaba en mi sangre. Mi corazón era un violín. Quise o no quise. Pero a veces me quisieron. También a mí me alegraban: la primavera, las manos juntas, lo feliz. ¡Digo que el hombre debe serlo! Aquí yace un pájaro. Una flor. Un violín.           Sefiní basta por esta noche cierro la puerta me pongo el saco guardo los papelitos donde…

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Los hermanos Bunker de Siam

por Lola Zavala Los hermanos Bunker de Siam, hoy Tailandia, se llamaban Eng y Chang y fueron conocidos popularmente como los hermanos siameses, de ahí el término que se usa hasta nuestros días. Nacieron unidos en 1811 y unidos murieron el 17 de enero de 1874. Sus cuerpos compartían poco más de 10 centímetros del pecho. Hoy en día se habrían podido separar fácilmente, pero en el siglo XIX esa era una tarea imposible. Fueron descubiertos y exhibidos en giras por Inglaterra, Europa y Estados Unidos,…

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A Berta Cáceres

por Luz Cassino poema en la antología homenaje a la activista hondureña Berta Cáceres, asesinada en marzo de 2016. Pudiste sembrar los hijos amamantar la tierra y parir un hombre que amara el reverso de tu piel pero no te alcanzaba saliste a gritarle al viento y tus palabras mancharon los espejos de los poderosos y mojaron de savia nueva las manos de las gentes buenas tu voz hizo camino y brilló en otras gargantas que hoy silban tu nombre como bandera de justicia. _________________________________________________________________…

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Desarmado: Elegía para una tierra sin nombre. Canto VIII

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto VIII El silencio de la palabra y el acto. Mutismo general ante el sicario. Imágenes en movimiento de cuerpos destrozados en parajes desaliñados todos rincones familiarmente conocidos. Territorio anónimo cabezas cortadas manos entrelazadas mensajes en claro alfabeto animal. El sicario necesita la palabra relato propio que suma a la acción. ¿No basta el hecho? ¿No basta el acto? Necesita la letra la narración que de coherencia al porqué. El mensaje es la prueba que hay un autor. Mano consciente…

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Todos Santos en Xochimilco

por Laura Martínez Alarcón “A mi el gusto que me da es que todos nos vamos a morir”, sentencia doña Catalina Ojeda mientras recoge su canasta colmada de flores antes de perderse entre los sepulcros de San Gregorio. Es Día de Muertos y la visita al panteón es obligada en la zona rural de la ciudad de México. Es medianoche, pero parece mediodía por la cantidad de gente que va arribando desde los pueblos cercanos a la zona lacustre de Nativitas, al sur de la…

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Desarmado: Elegía para una tierra sin nombre. Canto VII

por Ana Paula Sánchez Cardona Canto VII Fuego cruzado ardiente cruzada no hay poética en el horror. Desiste de tu castigo Tierra ¿hasta cuándo te saciarás? Reconozco que no es ninguna novedad. Reconozco la muerte del inocente la continua explotación la negación de nuestra propia raza. Reconozco la historia de sangre y fuerza y la épica con que se ornamentó. Reconozco también el miedo a la palabra silencio profundo. Espectral. Porque no sólo mueren los desprotegidos también el juglar tanto el que busca las razones…

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1096 días

por Lola Zavala A los 43 No olvidamos Es inconmesurable el dolor de una madre que no sabe dónde está su hijo. No sabe si su corazón late. si tiene un resfriado, si le alcanza para comer, si está triste, si sonríe. Si ya no respira. Si está muerto, enterrado, en pedacitos. Si es polvo, si vuela, si fluye, si reposa. Hace tres años que busca. Hace 36 meses que no encuentra. Hace 1096 días y noches que sufre lo indecible, que le duele hasta…

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